Mamá, no te arrepientas
de haberme enseñado
a tener confianza en este
mundo enfermo.
Fue solamente un accidente.
Me sucedió a mí pero no significa nada.
Mamá, hasta el doctor se lo pensó dos veces
antes de firmar mi certificado de defunción.
Algunas pequeñas dudas sobre el tórax fracturado,
sobre las marcas en el cuello
y la macana rota.
Pero después se convenció de cómo pasó.
Por lo demás, el reporte lo había explicado.
Lailalalailá vuela y va
la luna de Ferrara vela la ciudad
Lailalailá la noche aquí
¿es un puño o una caricia?
Quién sabe quién lo decidirá
Mamá, ¿no creerás sincero a quien escupe sentencias
y sobre los uniformes vomita maldiciones?
Todos tipos drogados de centros de asistencia.
Si Italia es una cloaca, ellos son los que se revuelcan.
Mamá, siempre he pensado que no debo temer
si por la calle te detiene un policía o un carabinero.
Si me encontraba pasando por el lugar equivocado,
si había algo de erróneo en cómo he mirado;
la culpa es mía que no me presenté,
la culpa es mía que me tropecé.
Lailalalailá vuela y va
la luna de Ferrara vela la ciudad
Lailalailá la noche aquí
¿es un puño o una caricia?
Quién sabe quién lo decidirá
Mamá, no lo pienses, es el destino burlero,
que no mira nunca a la cara y conmigo fue bastardo.
El sendero de los lobos sedientos de sangre
a veces te corta el camino y las piernas.
Te pido que no sufras por cómo me han tratado,
un lobo no llora nunca sobre la sangre derramada.
Y como sea, la justicia no va a regresar
mis 18 años y el correr inquieto,
mis 18 años y su secreto,
mis 18 años, hechos pedazos en la calle
una noche de septiembre
por bestias en uniforme.
Música buena para todas las lenguas 