En la casa de los mercantes
parece siempre gran fiesta;
si hay puerco, le cortan la cabeza.
La casa de los mercantes,
escondida, blindada,
del resto del mundo protegida,
aislada.
En la casa de los siervos
se espera la fiesta,
pero si no es ese día,
la esperanza queda.
La casa de los siervos, casa
como para volver a hacerla;
a los primeros temblores
hasta se puede caer.
La casa de los mercantes
está alta sobre ese monte.
La casa de los siervos
está abajo, pasando el puente.
Pero
los miedos
bajan
mientras
los sueños
suben,
suben,
suben,
suben,
suben.
Las hijas de los mercantes,
pálidas y hermosas,
abren las ventanas y,
normal,
están las estrellas.
Parecen felices pero
el aburrimiento está al acecho;
en su dorado
privilegio encantado.
Las hijas de los siervos
tienen cachetes rojos,
sufren, tiñen
faldas rojas,
leen novelas
con tramas rosas,
sueñan palacios
y vestidos de novia.
La casa de los mercantes
está alta sobre ese monte.
La casa de los siervos
está abajo, pasando el puente.
Pero
los miedos
bajan
mientras
los sueños
suben,
suben,
suben.
Mercantes
y siervos,
la misma vida:
sueños
o dineros,
arena entre los dedos,
arena entre los dedos.
Música buena para todas las lenguas 