La fosa del león
todavía es realidad.
Salir de aquí
es imposible para nosotros,
es un eslogan, falsedad.
Nuestro querido ángel
se alimenta de raíces y luego
él duerme en los arbustos,
bajo los árboles,
pero esclavo no será nunca.
Los espejos de humo
inútilmente en el suelo centellean ahora,
como prostitutas
que en la noche venden
una alegre canasta de amor,
que amor no es nunca.
Miedo y alienación,
y no eso que dices tú.
Las arrugas tienen demasiados siglos ya,
maquillarlas no se puede más.
Nuestro querido ángel
es joven, lo sabes.
La redes el vuelo abierto le impiden,
pero no renuncia nunca.
Y catedrales oscurecen.
Las blancas alas, blancas no parecen más.
Pero nuestras aspiraciones la oscuridad filtran;
trazantes, luminosas, le señalan lo azul.
Y catedrales oscurecen.
Las blancas alas, blancas no parecen más.
Pero nuestras aspiraciones la oscuridad filtran;
trazantes, luminosas, le señalan lo azul.
Música buena para todas las lenguas 