Mi amor es mudo
y habla solo con los cuervos.
Los profetas y el sindicato no lo escuchan más.
Muchachitos, atentos, no aplaudan.
Con cianuro en los sueños
la visión se desinfla y cae al suelo.
Mi hermano está desnudo
y vive bajo la nieve.
Tú no creas en los periódicos,
escupe y levántate.
Lo han programado y corrido como se debe.
Las mansiones de los más listos
nos reflejan tanta luz.
Adelante, amor
perdido en el mar
hace treinta años.
Hazte canción, revolución,
vamos a matar.
Hazlo contra los coros de mercaderes en el templo,
por los cristos asesinados sin una verdad,
por los vivos y los muertos que santifica el azar,
por el pene y la vagina
y por lo que era sagrado y no lo es más.
Hazlo para que los últimos se vuelvan los primeros,
por tu conciencia sucia o lavada a medias,
por Andrea de Mestre o por María de Matera,
por el pan y la gallina
que ya no hay.
Adelante, amor
perdido en el mar
hace treinta años.
Hazte canción, revolución,
vamos a matar.
Florece, flor,
apuntando al corazón
sin piedad.
Suena, canción,
revolución,
vamos a matar.
Música buena para todas las lenguas 